es que me persigue!

Diréis lo que queráis, pero lo mío con la lluvia es una historia de amor.
Hoy me he trasladado a la ciudad de mis entretelas y ¿qué es lo primero que me encuentro?
Una tormentaza, granizada incluída, sí señor.
Cómo me conoce mi Tarragona.
Y no es triste, la lluvia huele bien, hace salir caracoles, hace correr a la gente muertos de la risa (vale, sólo a veces, otras con cara de cabreo de campeonato) y lo impregna todo de cierto aire de complicidad que me mola.
Cómo me mola la duchita caliente y el té reconfortante al llegar a casa y quitarse toda la ropa mojada y los calcetines empapados.
Hala, y para quitarme lirismo de encima (soy un peligro, ya imagináis cómo eran mis redacciones de pequeña, no? que a mí a cursi no me gana ni heidi), aquí tenéis el testimonio de un coleguita chaparronfriendly donde los haiga.
Qué vestuario, qué coreografía. Y él, qué mezcla de toro sentado y el ken de la barbie mirándote con esos ojitos de plástico. Los setenta sí que fueron una década.